«أنا متعبٌ ونعسان.»
تقلّب خافيير على كرسيٍّ وثير وهو يقطّب جبينه. أراد أن يسرق مزيدًا من النوم—وهذا غيرُ مستغرَب بالنظر إلى يومه. بعد الظهر يحرس السيّد الشابّ المشاغب، وفي الليل يتمدّد على الفراش ليبقى ساهرًا بسبب الأرق. وبين فُسَحٍ نادرةٍ من الراحة، يُدرّب نفسه على صقل سيفه. لذا كان من الطبيعي أن ينهكه التعب.
بل هو كأنّه «جزاءُ عمله». أشعر أنّي غفوتُ أطولَ من المعتاد. أحسّ خافيير غرابةً حلوةً—كأنّ نومه طال قليلًا. ابتسم راضيًا لأنه ظفر بقسطٍ من الراحة. لكنّ صوتًا قطع نشوة اللحظة:
«أما نِمتَ كفاية…؟»
بدت كلمات الغريب في أذن خافيير ساخرةً، لكنها لم تَخْلُ من لُطف. أأحلم؟
لكنّه درى سريعًا أنه ليس حُلمًا—فهو لم يرَ حلمًا منذ سنوات. لعلّي أتوهم من شدّة السَّهر. استدار إلى الجهة الأخرى ليُسكت الصوت.
غير أنّ الصوت عاد:
«تأخّر الوقت. انهضْ يا نَوّام.»
ما هذا…؟ ليس حلمًا. الصوتُ يصدر لا ريب من جواره.
«نَوّام» أنا؟ مستحيل… بدأت الغشاوة تنقشع وتعود اليقظةُ رويدًا. تذكّر معاناته الطويلة مع الأرق؛ فلا يعقل أن ينعته أحدٌ بالنَّوّام. زدْ على هذا: حواسّه فائقةُ الحدّة؛ تلتقط حركةَ الغريب قبل أن يصل إليه ليُهمس في أذنه.
فتح عينيه دفعةً واحدة ليرى مَن هناك. مسح الغرفة بعينيه، فتصلّب جسده.
«أخيرًا استيقظت؟ تبا—لو لم أُنهِضك لنهضتَ والشمسُ فوق رأسك.»
وقف إلى جوار كرسيّه شابٌّ بشَعرٍ أسود، غضّ—في منتصف العشرينات على الأغلب—يتطلّع إليه بملامح فيها دعابة، لكنها في الوقت نفسه ماكرةٌ شِرّيرة—كوجه طفلٍ شقيٍّ عثر على أمتع لعبة في العالم.
«السيّد لويد…؟» تمتم خافيير، وقد أخذت قطعُ الصورة تترابط في رأسه. الواقف أمامه هو السيّد الشاب الذي يحرسه: وبالُ الإقطاع وشرّه. ذاك الذي صار يتصرّف على نحوٍ غريب في الأيام الأخيرة.
ابتسم لويد ابتسامةً جانبيّة وهو ينظر إلى خافيير. لم تُعجب خافيير.
«ها قد عرفْتني أخيرًا. هذا شرفٌ عظيم لي.» قالها بسخرية.
«شرف»؟ لا يبدو عليه شيءٌ من الشرف.
«ولكن… لِمَ تُوقظني يا سيّدي؟» خرجت الكلمات من فم خافيير مُلتبسةً متهدّجةً؛ فقد كان لا يزال نصفَ نائمٍ، والعالمُ ضباب.
لماذا يُوقظني هذا؟ لم يحدث مثله. لطالما كان ذلك الأفعى—لويد—هو الذي يَغْطُّ في النوم، وأنا من يوقظه كل صباح بلا استثناء. فكان عجيبًا أن يراه اليوم منتصبًا بجواره، باسِمًا ظافرًا.
«ولماذا لا؟ لقد نمتَ هنا.» قال لويد.
«هنا؟ حقًّا؟» اتّسعت عينا خافيير لحظة.
«نعم.»
«ولماذا؟»
«ألستَ تذكر ما جرى البارحة؟»
«لكنّي البارحة كنتُ…»
«فاقدًا للوعي. نمتَ نومةَ أهل الكهف.» قاطعه لويد. «ونمتَ كطفلٍ رضيع. كنتَ تشخر وتَحْرُك أسنانك طحنًا. خِلتُ نفسي في ليلةٍ أوبرالية!»
«أجل، أفهم. محاضراتُ الخرسانة تفعل هذا بالناس. أنا نفسي كدتُ أنهار حين أخذتُ تلك المادة.» قالها بلهجةٍ متعاطفة. «وأنا أقرأ لك بصوتٍ عالٍ كاد النُّعاس يداهمني.»
لا أدري ما الذي حدث… لا أذكر شيئًا حقًا. أسندتُ رأسي على الكرسي فقط… والباقي ضباب. لكنّ رأسه الآن صافٍ خفيف. لم يصدّق أنّه ذاق نومًا طيّبًا. تجربةٌ عجيبةٌ مجهولة.
«تش. يبدو أنك ما زلتَ مُغَبَّرًا بالنوم. خذْ. هذا يُنعشك.» قدّم له كوبًا؛ ماءٌ بارد صافٍ يتماوج فيه.
لمّا فرغ من الشرب، جسّ خافيير حالَ جسده. قَبَض قبضتَيه. شعر بقوّةٍ تدبّ فيه—إحساسٌ لم يذُقه بالأمس. أحسّ الدمَ يندفع في قبضتَيه. حيٌّ منتعش، لا كأيام السُّهاد التي كانت تسحقه. مذهل. أحقًّا نِمتُ قهرًا لذلك الأرق الجحيمي؟
وعلى غرابة ذلك، قرر أن يسلّم بالواقع—وجسده شاهد. وهو مبارزٌ ممتاز؛ فيثق بإشارات الجسد. لكنّ شيئًا لفت نظره.
«ما هذا؟» كان يحدّق في خاصرة لويد: سيفٌ خشبيٌّ يتدلّى عند خصره. وأكثر: ثيابُ السيّد الشاب اليوم غيرُ المعتاد؛ درعٌ جلديٌّ متين فوق ثيابه، ومِساند جلدية على الركبتين والمرفقين، ومنشفةٌ على عنقه.
خيِّل إليه أن السيّد الشاب قد تهيّأ بكامل عُدّته لفعلٍ ما—أيًا كان. تمهّل… أهو…؟ شهق خافيير نفسًا قصيرًا؛ إحساسٌ نَذيرٌ ينتشر في جسده—وكان على حق.
«أنسيتَ؟ اتفقنا أن تعلّمني السيف إن عالجتُ أرقك.» قالها لويد ببساطة.
استدعت نبرةُ ثقته ما جرى البارحة: قبلَ خافيير عرض لويد—رهانٌ من نوعٍ ما—أن يعلّم السيّدَ الشابّ المبارزة إذا أعانه على النوم ليلًا. قدّم لويد العرضَ فوافق خافيير. ماذا الآن؟ أعلّم هذا الوقح فنَّ السيف؟ أنا؟!
لم يعد يحتفل بانتصاره على الأرق وتذوّقه حلاوة النوم؛ صار في ورطة.
«سنبدأ بالجري.» أعلن خافيير.
كانا في قاعة التدرّب، يغمرها ضوءُ الشمس. وقف خافيير عند طرفٍ وقال: «قف هنا. حسنًا. ستجري لفّاتٍ حول القاعة. أسئلة؟»
«لا. ماذا في الجري؟ جريٌ والسلام.» قطّب لويد: «تمهّل… لستَ ناويًا على «خطبة تحميس»، أليس كذلك؟»
«خطبة تحميس؟ لا أفهم قصدك.»
«هيا. تعرف كيف يلبس المدرّبون جلال الوقار ويقولون: “كلُّ تدريبٍ يبدأ بالأساسيات—الجري. الضرباتُ القوية والحركاتُ الباهرة لا بدّ لها من لياقة وقوّةٍ أساس.” إلى آخرهِ من الكلام.»
أحسّ خافيير أنه مكشوف، فصمت.
هزّ لويد كتفَيه. «ولا تقل إنك تصوّرتَني سأرفض الجري وأتدلّل لأبدأ المبارزة رأسًا. ثم ترفض أنتَ بوقار وتقول: أنتَ من طلب تعلّم السيف يا سيّدي لا أنا… أليس هذا ما تخيّلتَه؟»
«تبًّا، أصبتُ ظنَّك.» هزّ رأسه: «هه. أطفلٌ أنا؟ تش. أنا ذاهب.»
وانطلق لويد يركض.
بقي خافيير وحدَه عند خطّ البداية، متجهّمًا. حقًا ظننتُه سيعترض على الجري.
ردّة فعل السيّد الشاب خالفت توقّعه تمامًا—بل كان متعاونًا. لكنْ… سينكشف معدنه إن أطلتُ الجري.
كان خافيير واثقًا: لكلّ مبتدئٍ ثقةٌ طازجة. يتخيّلون قُرب الهدف وقدرتهم عليه. لكن حين يحين تجاوزُ حدّ الجسد والعصب، تتبخّر تلك الثقة كأن لم تكن. يساومون، لأن الأمر لم يعد يسيرًا. وفي النهاية، يثبتون هشاشتهم بالانسحاب. كحال مَن يبدأ حميةً ثم يعود يلتهم التسالي بعد أربعة أيام. أو مُدخّنٍ أعلن الإقلاع فعاد يشعل سيجارةً في الغد.
لويد فرونتيرا—لا تختلف. يعرفه خافيير؛ لم يمرّ بمثلِ هذا—أن يُجبر على الجري. كاد يرى ما سيحدث بعد لفّات: سيندم على غروره، وربما ينسحب ويَفسخُ الاتفاق.
وبصراحةٍ كان يرجو ذلك. لا يريد أن يعلّم هذا الأحمق فنّ السيف. لا يثق بسيّده الشاب: سكيرٌ لا همّ له إلا الثمل وإحداثُ الشغب كلَّما سَكِر.
اقشعرّ خافيير وهو يتخيّل ما قد يفعله ذاك العربيد إذا تعلّم السيف. لن أسمح بهذا.
صحيحٌ أنّ حدّتَه السادية خفّت أيامًا، لكنّ الطبع لا يتبدّل بهذه السهولة. هكذا أقنع نفسه بشأن السيّد لويد: قد تعود عاداته اليوم قبل غد. سأعاملكَ بأقسى ما أستطيع—حتى تنهك فتترك، أو تغلب طبعك وتثبت أنك أهلٌ لجهدي.
حسم خافيير أمره. نظر ببرودٍ إلى لويد وانتظر—حتى يستسلم. لكنّ الريح لم تجرِ كما شاء.
فلويد يواصل الجري. بلا كلام. عشر لفّات، ثم عشرون، ثم ثلاثون… لا يزال يجري. مرَّ به عشرات المرّات؛ ولم يتذمّر مرةً واحدة.
نَفَسُه يعلو ويهبط. العرقُ يغمره. ساقاه تترنّحان من الإرهاق. لكنه لا يتوقّف—ولا يبطئ.
«كيف؟» اضطربت عينُ خافيير. حاول إخفاء دهشته ثم تركها؛ لم يفهم من أين جاء هذا الجلد. منبعُه؟ سرُّه؟
أمّا لويد فسره أبسط: لقد ذاق أشياء أشقَّ من الجري بأشواط.
صحيح.
في الجيش ذاق مسيراتٍ وتدريباتٍ مُنهكة. ثم ازداد البلاء حين مات والداه واضطرّ للكدّ بأعمالٍ شاقة.
يومًا حمل طوبًا طوال النهار إلى الطابق الرابع في بيتٍ تحت الإنشاء. ويومًا حمّل وأنزل صناديقَ وبضائعَ داخل مستودعٍ وخارجه حتى الصباح.
من ذاق عرف. وقتها كان يحسّ أن جسده歯歯歯歯 (歯 = أسنان؟) لا—أن جسده يتحوّل إلى ترسٍ في آلة. عضلاتُه على شفا الانهيار من فرط الاستخدام.
وعندما تبلغُ أنفاسُه حدَّ الاختناق، كان يحدّق في ساعته راجيًا: لعله أوانُ الاستراحة. لكن الواقع؟ «عالمٌ من القرف». كلّما نظر في الساعة وجد أنّ نصف الزمن لم يَمضِ!
إذًا، مقارنةً بتلك الأيام السود التي طحنه فيها الكدُّ لأجل لقمةٍ يابسة—فالجري حول القاعة جنّةٌ نعيمة.
هكذا كانت حياته في كوريا: صراعٌ خانق كلَّ يوم. بؤسٌ يطحن الذهن، وسؤالٌ لا يبرح: إلى متى أعيش هكذا؟
ومع ذلك… لم يستطع الاستسلام لأن عليه أن يعيش. لأجل قروشٍ معدودة… فقط ليُسدّ الرمق…
كان يتجاوز حدَّه دومًا. حتى إذا انكسرتْ عزيمته تحرّك كزومبي—وإلا جاع. أمّا الآن فالأمر بسيط: أجري—وكفى.
لا يجري لأن عليه أن يجري. بل لأنه يريد تعلّم السيف.
نعم، الجسد يتألّم. لكنه سعيد. يتلاحق نفسه، يغرق عرقًا، ساقاه تفقدان القوّة، العالم يتلاشى من قلّة الأكسجين—ومع هذا هو سعيد.
واصل لويد الجري.
وعند الخمسين، ابتسم وهو يمرّ بجوار خافيير: «يا خافيير، أنا الذي أجري—فلم وجهك شاحبٌ هكذا؟»
لفةٌ أخرى.
«لا تقل إنّي نسفتُ توقّعاتك.»
لفةٌ أخرى.
«حسنًا، ظلَّ شارِدًا إذن.»
لفةٌ أخرى.
وظلّ يجري.
أخيرًا، أوقفه خافيير: «سيّد لويد، توقّف.»
«لِـ… لماذا؟»
«أنت منهك وتترنّح.»
«أعرف… أعرف. ثم؟»
«استرح.»
«هَهْ. حسنًا. طيّب.»
توقّف أخيرًا.
قال لويد وهو يلهث: «أربكتُك؟»
«لا.»
«“لا” قولًا فحسب. لقد ارتبكتَ. ها… لم تتوقّع هذا، أليس كذلك؟» ثم صمت لحظةً واستأنف: «لا بدّ أنك جئتَ مُعدًّا لتقول: “سيّد لويد، خيّبتَ أملي في عزمك”، أو “سيّد لويد، ستظلّ تجري حتى آمُرَك بالتوقّف”. قل إنّي مخطئ.»
نظر إليه خافيير صامتًا.
«قلتُ لك من قبل: أحكامك سريعة.»
«لا أفهم قصدك.»
«أظننتَني أمزح حين قلتُ “علّمني السيف”؟» قال لويد ببرود، وقد فارقته الابتسامة.
لم يجد خافيير جوابًا وهو يلاقيه بعينيه. شعر أنّه مكشوف.
«أالسيفُ مزحةٌ عندك؟ هكذا؟»
«قطعًا لا.»
«فلمَ لم تأخذني مأخذ الجدّ؟»
«ذلك…»
«أتعلّمني بذهنيةٍ مترهّلة كهذه؟»
خرسَ ثانيةً. لأوّل مرّةٍ في حياته ودّ أن يفرّ ويختبئ. كانت طعناتُ السيّد الشاب—الذي حسبه مجردَ مُشاغب—تُصيب القلب.
«على التفكير، الأولى أن أختبر أنا أهليّتَك للتعليم، لا العكس. أأنا مخطئ؟ إذًا—لنمشِ كما ينبغي: بدل الجدل في “هل أنا أهلٌ لأن أتعلم”، اقضِ وقتك في كيف تُحسن التعليم. اتفقنا؟»
«نعم…» عضّ خافيير شفتَه السفلى بلا وعي.
لا أصدّق أنّ هذا اللاشيء وبّخني. لكأنّ صفعةً على رأسي. أراد الإنكار—فلم يستطع.
لأنه مُحق. كان مشغولًا بسؤال: هل يستحقّ لويد أن يكون تلميذَه؟ ولم يُبالِ حقًّا بكيف يُدرّبه—تمامًا كما لَفَت السيّدُ الشاب.
عندها—رنّ:
دينغ دونغ.
قفزت رسالةٌ أمام لويد.
[ازداد تقبّلُ خافيير أسرهان لك نقطةً واحدة.]
[رصيد علاقتك بخافيير أسرهان: -28]
[كسبتَ 18 نقطة RP لتحسين علاقتك بشخصيةٍ رئيسية.]
[الرصيد الحالي: 29]
