«سأُبرئك من الأرق. ما رأيك؟»
قبض خافيير قبضتَيه من غير وعي. تساءل إن كان هذا يساوي أن تُهوَى مطرقةٌ على رأسه بغتة. كيف عرف السيّد لويد بأرقه؟
ذلك الأرق الذي بدأ يعذّبه منذ سنوات. لم يُفشِه قط. لم يُخبر به نفسًا. ولا يذكر أنه أظهر علامةً واحدة تدلّ عليه.
ابتسم خافيير ابتسامةً متكلّفة وقال: «لا أفهم قصدك. أرق؟ من أين جئتَ بهذا؟ لا فكرة لدي عمّا تتحدث عنه.»
«همم، حقًا؟»
«نعم.»
«تس تس تس. يا خافيير، أتتظاهر بأنك لا تعرف؟»
«قطعًا لا.»
«ألستَ كذلك؟»
«بلى.»
«إذًا لِمَ تبتسم؟ وبطريقة محرجة أيضًا.»
«ماذا؟»
«أتدري؟ هذه أول مرة أراك تبتسم أمامي—غير تلك الابتسامة الوقحة المعتادة.»
«يا للعجب. تمسح الابتسامة فور أن أنبّهك. فاضحٌ جدًا. هل ارتبكت؟ تس تس تس… على أمرٍ تافه كهذا. أنا أقرأك بسهولة، فدعْ التمثيل. لنُحسم الأمر: سأعالج أرقك، وفي المقابل تعلّمني المبارزة. ما رأيك؟ أرى الصفقة ممتازة.»
ابتلع خافيير ريقه جافًّا. كان مصعوقًا حقًا. أرقٌ مزمن—داءٌ يعذّبه منذ ثلاث سنوات. السبب مجهول. في لحظةٍ ما صارت حواسّه مفرطة الحدّة.
طنينُ الجُندُب الخامل. حفيفُ الأغصان في الريح. حتى خشخشةُ تقلبّه تحت الغطاء.
الأصوات التي تلتقطها أذناه، والمشاهد التي تراها عيناه. لَمسُ الهواء لجلده. حتى الرائحة الطفيفة في كلّ نفسٍ يسحبه. كان يلتقطها جميعًا بوضوح.
بلغ به الأمر إلى أن يشعر برموشه واحدةً واحدةً حين يغمض عينيه. ودقات قلبه في أذنيه تُنكزه كل ثانية من يومه.
الخلاصة: حواسّه تُنخس جسده بإبرٍ على مدار الساعة.
لا يستطيع أن ينام أصلًا. غدت غَفَواته الوحيدة حين ينهار من الإعياء قبيل الفجر بعد ليلةٍ كاملةٍ من التقلّب.
ولا حلول. جرّب كل شيء—بلا جدوى.
مضت ثلاث سنوات.
عذابٌ كتمه سرًّا، وخللٌ خشيَ أن يبوح به فيُتّخذ ثغرة. أمنيته أن ينام ليلةً واحدةً نومًا هانئًا. لكنّه يعرف؟ السيّدُ الشابّ المثير للمشاكل؟ كيف؟ تجمّد وجه خافيير كأنه مُلقىً في قالب ثلج.
ازداد بريقُ نظرة لويد مكرًا. وكيف لا؟ لقد قرأتُ الرواية.
كان خافيير بطلَ رواية «فارس الدم والحديد». قرأها لويد بإمعان وحفظ تفاصيلها. حتى أتفه التفاصيل عن خافيير… كأرقه.
«ربما لا تعرف سبب أرقك الذي يعذّبك. لكني أعرف. متلازمةُ سيّد السيف. هذا هو سبب الداء. كلما قاربتَ مرتبةَ السيادة على السيف صارت حواسّك فائقَة الحدّة على نحوٍ غير طبيعي. باختصار: ظاهرةٌ طبيعية تصيب من يقتربون من حالةٍ فوق بشرية.»
وهكذا كان شأنُ خافيير. بلغ مرتبةَ مبارزٍ متقدّم وهو في السابعة عشرة. وكلما تقدّم، استفحلَ الداء. يمضي كلَّ ليلةٍ يتقلّب في العذاب. وطالَ عجزُه عن معرفة السبب لسببٍ واحد: أنه فتى ريف.
دعْ عنك سيّدَ السيف—إنك لا تكاد تجد مبتدئًا في هذا القفر. بل حتى لو فتّشتَ عنان العاصمة فلن تجد أكثرَ من ثلاثة أو أربعة مبارزين رفيعي المستوى. لذا لم يسهل أن يقع على معلوماتٍ عن متلازمة سيّد السيف.
لو كان ثمّة إنترنت لكان عرفها ببحثٍ يسير. لكن الحال مختلف هنا. لا سبيلَ إلى العلم إلا بمعارف محدودة أو كتب، أو سَماعٍ متداولٍ عسيرِ التثبّت. سوى ذلك لا وسيلة لاكتساب معلومة جديدة.
لهذا لا يكتشف خافيير في الرواية سبب أرقه إلا بعد سنتين من الآن. ثم لا يتغلّب عليه إلا بعد ثلاث سنواتٍ أخرى—مصادفةً.
أما أنا فأعجّلُ الأمر. وأعرف كيف. وأجزم أني سأنجح.
«سأنجح. ما رأيك؟»
«أملزومٌ أن أجيب؟»
«لا، لستَ ملزَمًا.» قال لويد وهو يطعن سلطته بالشوكة. «ولا تَسُؤ الظن. لا أخدعك. أقول لك فقط: امنحني ثقتك هذه المرّة.»
«أثق بك يا سيّد لويد؟»
«نعم. الخيرُ يُثمر خيرًا. والثقةُ تُبنى في مثل هذه المواقف. علاقةٌ بنّاءة قِوامُها الثقة. يعين بعضُنا بعضًا في الشدّة. هكذا تمضي الأمور في العمل والحياة، أليس كذلك؟ لِمَ هذا العَبوس؟ أأبدو مُحتالًا وأنا أتكلم هكذا؟»
«بصراحة: تبدو قليلًا كذلك.»
«أأنا إلى هذا الحدّ غيرُ جديرٍ بالثقة؟»
«نعم.» وأومأ خافيير.
لحس لويد شفتَيه. «إذًا لنجرّب شيئًا. لعبةَ كلمات.»
«قلتَ: لعبة كلمات؟»
«نعم. نجربها لنبني قليلًا من الثقة. أعطني حرفًا وأنا أؤلّف كلمة.»
«…؟»
«حسنًا… ابدأ بحرف الميم. الآن… هيا!»
حدّق خافيير فيه فارغًا.
«أسرِع.»
«…م…»
«يا فارسي الوفيّ خافيير، أما تثق بي؟»
«ربما.»
«أكروستيك من العدم! إن ظننتَ أن هذه الحيل ستنجح عليّ بسهولة فأنتَ مخطئ. الأهم الآن أن أسألك أنا أيضًا.»
«همم، تش. ما سؤالك؟»
«أتساءل لماذا تحمل كتابَ استدعاءٍ طوال اليوم.» حدّق خافيير إلى المائدة أمام لويد. كتابُ الاستدعاء الأساس—كان لويد يطالعه وهو يتعشّى.
«أوه، هذا؟» ابتسم لويد بمكر. «أقرأه تسليةً لا أكثر.»
«عفوًا؟»
«أقرأه وحسب. أهذا ممنوع؟»
أطبق خافيير فمه.
اتّسعت ابتسامة لويد. «يا خافيير، أراك بوضوحٍ شديد. هكذا تُحاول صرف الحديث؟»
«سألتُ عمّا استشكل عليّ فحسب.»
«دعك منه. أكملْ ما كنتَ تقول.»
صمت خافيير.
«إذًا لا تثق بي؟»
«نعم.»
«لِمَ؟»
«لا سببَ محدّدًا.»
«مجردُ عدم ثقة؟»
«نعم. لا أثق بك. أليس مسموحًا؟»
هجمةٌ مضادّة. كما توقّع لويد—ليس خافيير سهلًا. ابتسم لويد ابتسامةً عريضة. «وتظن أنّها لذعةٌ موفّقة، أليس كذلك؟»
«لم يخطر لي ذلك خصوصًا.»
«حقًا؟»
«نعم.» وأشاح خافيير بعينيه لحظةً وهو يُجيب. كما توقع—لا يُحسن الكذب. ابتسم لويد بنورٍ ساطع. «ما زلتُ رافضًا. لن أبوح لمَن يعاني الأرق. كيف تَتَدلّل وأنت لا تنام أصلًا؟ هل ساءك؟ حزنتَ؟ إذًا اقبل عرضي.»
«لا شكرًا.»
«قلتُ سأُعِينك على نومٍ هادئ.»
«لا أريد—حتى حينئذٍ.»
«لأنك لا تثق بي؟»
«نعم.»
هكذا مضى الحديث. لكن لويد لم يستسلم. سأل فجأةً على الإفطار: «يا خافيير؟»
«نعم يا سيّد لويد.»
«أنِمتَ ليلتَك؟ ما رأيك أن تقبل عرضي الآن؟»
«لا شكرًا.»
وسأله وهو يمشي في الممرّ: «على فكرة يا خافيير.»
«تفضّل يا سيّد لويد.»
«أتراك تُطيق السهرَ الدائم؟ لهذا أقول: اقبل عرضي.»
«أرفض.»
وعلى الطريق إلى موقع البناء: «آه، صحيح، يا خافيير؟»
«نعم يا سيّد لويد.»
«كيف طعمُ ليلةٍ بلا نوم؟ أما آنَ لك أن تفكّر في قبول عرضي؟»
«أبدًا.»
وحتى على العشاء: «همم. يا خافيير؟»
«تفضّل…»
«أتستمتع بعدم النوم؟ هل تتدفّق الإندورفينات؟ أتتلذّذ؟ إذًا فأنت شاذّ.»
ثم باغته وهو مضطجعٌ ليستعدّ للنوم: «أُفّ، يا خافيير؟ لن تنام الليلة أيضًا، صحيح؟ سأأنَم أنا بدلًا منك نومًا هانئًا. أما أنتَ ممتنّ؟ سعيد؟ “عفوًا يا سيّدي؟” أجبْ بلسانك بدل أن تشتمني بعينيك.»
«هاها… حسنًا إذن.»
«ما معنى حسنًا؟»
«سأقبل عرضك يا سيّد لويد.»
«حقًا؟»
«نعم.»
هبّ لويد جالسًا.
عضّ خافيير شفتَه. سئم الأمر تمامًا. الإلحاحُ الذي لم ينقطع طوال اليوم كان قاتلًا. كاد يستحيل عليه أن يَغفو بسبب أعصابٍ مستنفَرة. وبالطبع ليس لأنه يثق بعرض السيّد لويد. فلويد فرونتيرا ليس موضعَ اطمئنان. لكن لقطع هذا الجدال والسخرية والأسئلة المتواصلة؟ بدا أن لا حلّ إلا هذا.
«على كلّ حال، قبولي مشروطٌ بأن تُثبت أنك قادرٌ حقًا على علاج أرقِي. العلاجُ أولًا.»
لا احتمالَ—في ظنّه—أن ينجح العلاج. لم يأمل أن يملك لويد مثل تلك القدرة. الأفضل أن يقبل العرض ويتركه يفشل، فيَثنيه ذلك عن الإلحاح. لأنه لا يريد أن يعلّمه المبارزة.
لا يثق بلويد. قبل أيامٍ فقط كان رجلًا لا يفعل إلا الشرب وإثارة المتاعب. وإن تغيّر قليلًا مؤخرًا، فلا يعرف كم يدوم ذلك. ومتى تعود طباعه السيّئة؟ مجهول. أتُعلّم السيف لمثل هذا؟ هراء.
وفّقًا لهذا قال: «إذن، تفضّل وأثبت أوّلًا أنك قادرٌ على علاج أرقِي يا سيّد لويد.»
«حسنًا. اجلس هنا الآن؟»
«نعم.»
جلس خافيير على مقعد الاستراحة كما أمره لويد، وابتسم في سرّه ازدراءً. لأنه رأى لويد يَنحنِح. أسيغنّي لي تهويدة؟ تهويدة! مُضحك حدّ البِلى. وتيقّن أنه لن تقع معجزةٌ لا تُصدّق ويغفو ليلته هذه.
لكن ما إن فتح لويد فمه حتى بدأت قناعته تتداعى.
«إذا كانت مقاومةُ خضوعِ الفولاذ fy مُجهَدةً باختبار الشدّ وأعطت انفعالًا أقلَّ من 0.003، أمكنَ الإبقاءُ على مقاومة التسليح التصميمية بلا خفضٍ في fy.»
ماذا…؟ لم يفهم خافيير كلمةً واحدة. الكلام طبيعي. ليست لغةً غريبة. أي إنهما يتكلمان اللسان نفسه. لكنه لا يفهم شيئًا. وواصل الحديث هكذا!
«غير أن مقاومة الخضوع لا يجوز أن تتجاوز 5500 كغم-ق/سم²، لأن عند fy = 5500 كغم-ق/سم² يكون انفعالُ الخضوع قريبًا جدًا من حدّ الانفعال الأقصى 0.003 للخرسانة المضغوطة. و…»
شَرَدَ ذهنُه وهو يُصغي إلى شيءٍ ما. هو واقعٌ لا شك، لكن عقله كأنه ينفصل.
«…ومقدارُ التسليح… بلا بلا بلا… ما عدا البلاطات التي تتطلّب تسليحًا… كذا وكذا… نسبةُ التسليح ρ لمساحة المقطع المعطاة… إلى آخره… ويجب أن تكون نسبةُ التسليح العظمى… والحدُّ الأدنى ρ_min = 14/fy… بلا بلا بلا…»
خذلانُ جفونٍ يثقل. جسده كلّه يطفو. وعيُه ينزلق بعيدًا. الحدُّ بين الواقع والخيال يتلاشى. لا جدوى من المقاومة. حتى لو حاول فتح عينيه. حتى لو حاول تحريك أصابعه بفتور. لا شيء يعمل. لا… يجب… أن… أنام…
«وهنا وحدة fy هي كغم-ق/سم… وسببُ الحدّ الأدنى لنسبة التسليح… مزيدٌ من الهراء… لمنعِ فشل الانحناء… وإذا كان الانحناءُ المسلّح 0.10 fck ® A… جَ لَ لَ لَ…»
تلاوةُ كتابٍ جامعيٍّ تملكُ أثرًا تخديريًّا أشدَّ فتكًا من الحبوب المنوّمة. وانتهى الأمر.
لانَتْ عينا خافيير. انطبقت جفونُه. طار وعيُه. غاص في مقعد الاستراحة. وما هي إلا لحظات حتى غفا نومًا عميقًا.
ارتسمت على وجه لويد ابتسامةُ رضا. كما توقّعت—تمامًا كالمشهد في الرواية.
في تلك الليلة تغلّب خافيير على الأرق لأول مرّة. يومها سمع مصادفةً قراءةَ تقنيةٍ سحريةٍ معقّدة. القراءةُ الهادئة اللامنتهية أسقطته في النوم قبل أن يشعر. تمامًا كما الآن.
لن ينسى خافيير بعد اليوم طعمَ النوم الهانئ الذي ذاقه الليلة. ولن يعود جسده قادرًا على النوم دون «تهويدةٍ» من كتابٍ جامعي.
ابتسم لويد ابتسامةً راضيةً ماكرة. «صناعتُك في السيف صارت لي كلَّها الآن.»
